再执笔时，窗外的香樟已然换上浓绿的夏装，案头那首潦草字迹的诗，不知何时被风翻动，字里行间早已缀满了细小的花苞。
不算个诗人，但偶尔会忍不住写上几句。
以慰时光，以记相知。
有些相遇，总要诉诸于诗行，才不算辜负命运埋下的韵脚。
有些美好，总是要在平仄里顿挫，才不会枉然灵魂先于心跳的震颤。
而有一些诗，总是要写给懂得的人看，才不能让心事白白落款。
所以，我写春天的花开，写秋天的叶落，写冬至的昼短夜长，写夏天四十二度下那个不羁的灵魂。
而今天，大概是笔尖蘸了太多绿意，一不留神，就洇湿了整首关于你的隐喻。
记得那年你写：我唯一的过错，就是山穷水恶，无法成就你旖旎的图腾。
我便知道，有故事的人，笔下都藏着半截未燃尽的春天，与一整座不肯投降的雪山。
后来，读遍你所有的烽烟和缱绻，才知道，你诗文里的沟壑，原是我毕生无法泅渡的谶言。
我在彼岸，与你隔着一条长长的河，并肩。
你只顾着奔跑，顾着把山河看遍，像风一样自由，像鸟儿一样展翅。
我常常流浪在你的笔端，也曾在某个雪崩前，当过沉默的纵火犯。
后来所有春天都学会说谎，说融雪处曾有玫瑰绽放。
只有河底的鹅卵石记得：我们交换过的刀锋，最终都成了，彼此最称手的笔杆。
我写“五月的山河初艳，清风绕过花墙，岁月正酣”，你写“世人用心，用你入药，却医治不了那枚沉沦的月亮”。
我们总是牛头不对马嘴，却又各自的句逗间书写恢弘的遗篇。
一如现在，我写着初夏的繁花，你却用文字戏谑着那些够不着的尘世烽烟。
