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若事与愿违，坚持是否仍有意义？
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一锄头的答案
我爹用五年的命，给了我这个问题最痛的答案：若事与愿违，坚持是否仍有意义？
答案是：有。
那片乱石岗，村里人踩都不踩，说连草都长不活。我上初一那年，我爹扛着一把磨秃了的锄头上了山，说要种橘子树，等我高考完，橘子熟了，卖的钱够我交学费，够我买双不顶脚的新鞋，不用再捡表哥穿剩的。
没人信他能成。他每天天不亮就上山，天黑透了才回来。一锄头一锄头刨开硬土，把碗大的石头往山下抱。手上的裂口深得能见肉，就用五毛钱一卷的医用胶布粘上。胶布沾了泥，和血痂长在一起，撕下来的时候，他就吸一口凉气，啃两口冷红薯，说不疼。
这一挖，就是三年。乱石岗被他修成了三亩梯田，栽了一百二十棵橘子苗。他给每棵树都挂了块小木牌，用烧黑的木炭写着字，从“大娃初一”，一直写到“大娃高三”。他说，等我走进考场的那天，这些树就该挂果了，红通通的，像挂了满树的小灯笼。
高三那年冬天，寒潮来得猝不及防。天气预报说夜里要降温，他扛着两捆稻草就上了山，一棵一棵给树裹保暖层。裹到后半夜，雪粒子砸下来，风刮得人站不住，他就坐在树底下守着，一夜没合眼。
第二天他回来的时候，眉毛胡子全结了冰，鞋里灌满了雪，脚冻得发紫。进门第一句话是“树没事”，话音刚落，就咳出一口血，红得扎眼，溅在门口的雪地上，像一朵碎了的花。
医院查出来是肺癌晚期，已经扩散了。他之前咳了大半年，从来不说，说挂号费能买半袋肥料。躺在病床上，他还攥着我的手问，树发芽了没？我骗他，发了，绿得很。他笑了，浑浊的眼睛里亮了一下，说，你看，坚持总有用的。
他出殡的那天，我去了山上。一百二十棵橘子树，全冻死了，树皮裂得像他手上的口子，裹着的稻草被风吹得满天飞，那些写着我年级的木牌，泡在泥水里，字都模糊了。那时候我恨透了“坚持”两个字。五年，他熬干了自己，最后什么都没落下，事与愿违，所有的执念都成了个笑话。
后来，我也没考上他心心念念的重点大学，去了个普通专科。在城里打工，送过外卖，搬过货。无数次摔得头破血流，无数次觉得事与愿违撑不下去的时候，就会翻出他那件洗得发白的中山装口袋里的作业本——那是我小学用剩的，背面写满了他的日子：哪天捡了八十块石头，哪天栽了三棵苗，哪天我考了全班第十。
最后一页，是他走前三天写的，笔都拿不稳，歪歪扭扭的：“娃，爹没本事，没给你留下啥。爹早知道这山难种，可爹想让你看看，人这辈子，遇到坎儿别怂，一锄头一锄头挖，总能挖出点动静。就算最后没结果，你也知道，你爹这辈子，没低过头。”
那一瞬间我才懂，我们总以为，坚持的意义是必须拿到想要的结果。可人生大多时候，都是事与愿违。那些没结出橘子的树，那些磨秃的锄头，那些熬到天亮的夜晚，从来都不是白费的。他用五年的坚持，没种出满树橘子，却给我种了一辈子的底气——哪怕前路全是乱石，哪怕最后事与愿违，我也敢拿起锄头，一锄头一锄头，往下挖。
清明我再上山，当年冻死的树根旁，长出了三棵野橘子苗，细细的，却挺着腰，在风里晃。我拿起那把磨得发亮的锄头，像我爹当年那样，一锄头刨进硬土里。风穿过山坳，像他粗糙的手掌，拍了拍我的后背。我对着山喊：爹，我懂了，就算事与愿违，坚持也有意义。
山没有回答我，只有满坡的风声，和泥土里慢慢醒过来的春天。
