她推窗时， 整座春天突然偏斜﹣- 半寸雪从衣襟抖落， 压弯了泥炉上打盹的茶烟。
旧岁悬在枝头， 像未写完的宣纸， 瘦笔踌躇， 墨色凝成一句： “再不来，青梅就老了。”
二十年苔痕爬上台阶， 屐齿的绿， 渐渐洇成鬓角的霜。 而那句呢喃， 始终卡在“春声”与“雷响”之间。
如今小楼听雨， 不再数几沸、几更、几行诗。 只将碎了的瓷盏， 拼成一句烫手的： “你看，新荷又敲窗了。”
