落叶

落叶，轻轻落下
优雅的文字写满了天空
我读懂了四十七岁的秋天
即便是轻轻触碰即可发现落叶下的秘密
也仅仅凝望

微风摇晃着穿过树叶
其实，已经没有风的形象
似乎都没有力量
颜色就是死亡
必须吹过
或许，就消失在两片树叶的夹缝
一种从来没有哀悼仪式的死亡